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Tueuse - Nathalie Lacourbas

 

Le vingt semptembre dernier, je faisais un rétrolien sur l'espace de Nathalie pour donner un peu de lummière à son roman "Tueuse".

J’avais dit que je viendrai vous dire ce que j’ai pensé du roman de Nathalie…

Je viens de le lire, en une semaine. J’ai eu du mal à le lâcher pour aller travailler le matin.

Faut que je vous précise, je suis perclus de douleurs le matin au reveil, j’ai découvert voici quelques années qu’un bain bien chaud remplaçait avantageusement les cachets d’aspirine. De ce fait tous les matins, je immerge une partie de mon corps dans un bain bien chaud, et je laisse la chaleur agir. Pendant ce temps, je lis…

Le roman « la tueuse » a donc pris place dans la salle de bain. Au lieu de ne lui conscrer ¼ heure par jour, j’ai dépassé allègrement le temps imparti et suis allée travailler tous les jours avec minimum ½ heure de retard …
Heureusement ce sont les vacances et il n’y a pas de bouchons donc je perds moins de temps
J’ai été happée par l’histoire de Lou, cette jeune femme écorchée vive, étouffée par ses sentiments au point de passer du côté obscur du crime pour essayer d’effacer les horreurs du monde.
C’est écrit sans artifices ni formules ampoulées.
Les paragraphes sont courts à l’image du journal qu’il représente, sans longueur sans artifices pour noircir de la page.
On est pris par l’esprit tourmenté de Lou, dans lequel, on peut se retrouver - tout du moins, j’ai pour ma part ressenti, par moment, très fort une osmose entre les ressentis de l’héroïne et les miens.

Je ne suis pas ressortie indemne de cette lecture, je relirai ce roman c’est sur.

L’auteur si elle n’a pas « vécu » ces sentiments, ces colères ou ces dégoûts en a fait tout du moins une étude très forte et très réalise.

 

J’ai choisi un passage dans lequel Lou et ses amies partent en quête de revenus.

 

« Longeant les murs, d’un pas souple et silencieux nous imprégnons nos êtres de chaque odeur, chaque effluve. Un petit air frais porte avec lui un doux parfum de terre humide mélangé aux arômes de café et de tabac des terrasses voisines. Nos yeux scrutent des hommes aux cheveux rasés et au corps athlétique car ils seront nos proies. Des voix masculines et braillardes viennent agréablement chatouiller nos tympans nous indiquant que le zinc que nous approchons sera le bon.

Nous nous installons sur une table voisine et discutons sachant à l’avance ce qui se passera. Je suis en feu, la traque reste un moment crucial dans mon plaisir et même s’ils ne seront pas victimes, ils seront nôtres. Je sens leurs regards brûler chaque parcelle de nos corps et j’aime cela. Un homme s’approche et nous propose à boire. »

 

N’hésitez pas lisez-le, allez jusqu'au bout, oses. Il en vaut la peine,

http://www.manuscrit.com/catalogue/textes/fiche_texte.asp?idOuvrage=8311

http://nathalielacourbas.spaces.live.com/blog/

 

 

 

Une envie de sourire et de rêver, que j’ai envie de partager avec vous, j’espère que ça va vous plaire.

Quelques casses têtes à résoudre

Le premier dédicace à Roptier le roi du rébus. Ce sera pour JC ou pour lui d’une simplicité enfantine, ils sont rompus aux jeux de mots. Bon il est somme toute assez simple puisque je l’ai trouvé . Quelle expression se cache derrière cette énigme :

Il est mort d’une em - - - ie pulmonaire

Il faut a - - - ir l’esclavage

Un coup de pouce ?

Bon une énigme de mon enfance, mais que j’aime beaucoup.

Un passeur doit faire traverser la rivière à un chou, une chèvre et un loup. Il ne peut transporter dans sa barque qu’une chose à la fois. Sachant que le loup mange la chèvre et que la chèvre mange le chou, comment va-t-il faire pour passer tout le monde sur l’autre berge sans dommage ?

Des bons mots d’enfants relevés par nos chers profs

Les hommes préhistoriques portaient le nom d’homos comme par exemple les homos sexuels.
La mortalité infantile était très élevée sauf chez les vieillards.
Les peintres les plus célèbres étaient Mickey l’Ange et le homard de Vinci.
Après un accident de voiture on peut être handicapé du moteur.

Quelques Jeux d’optique avec Le peintre Octavio Ocampo, fantastique il n’y a pas d’autres mots.

     

Je vous en présente celles-ci et d'autres dans l'album photos pour pouvoir les regarder à loisirs en tailles différentes
Et pour finir, l’on m’a envoyé cette vidéo par email, j’ai adoré et je l’ai même mise sur mon bureau pour pouvoir la regarder sans la chercher dans les moments de blues.

Je ne sais pas si vous faites comme moi, mais je me demande à quoi servent les impôts que je paye.

Certes, ils me donnent pleins d’infos sur la feuille des taxes des surtaxes de taxes de taxes … etc., mais bref je nomme là sans les nommer les fameux impôts locaux !!!

Alors question constante et incessante :  « C Koi Kon paye avec tout ça !!! »

On a les impôts fonciers et la taxe d’habitation 

Les impôts fonciers c’est que pour les propriétaires ou tout du moins les futurs propriétaires car tant que l’on n’a pas fini de payer … et bien on est loin d’être propriétaire !!! On est juste locataire de notre établissement financier qui a eu la largesse … que dis-je  la magnificence !!! De nous avancer le capital manquant - pour signer un acte de propriété  - à un taux préférentiel d’intérêt sur plusieurs décennies

La taxe d’habitation, celle-ci tout le monde y a droit, on a tous touché le tiercé dans l’ordre pour le coup, on gagne à chaque fois … le droit de payer !

Bon on a compris on paye mais on paye quoi ?

Lorsque l’on est propriétaire, on paye le ramassage et traitement des ordures ménagères certes ! Mais si on est locataire, le propriétaire nous répercute cette taxe alors on paye les taxes sur le traitement des ordures ménagères alors ce n’est pas un peu f..x c.l cette affaire ?

La taxe d’habitation calculée sur une base locative fixée par l’état et sur laquelle, un taux est fixé par  la ville. Et 60% de cet impôt est perçu par la ville les 40% restant vont au conseil régional et au conseil général. Cet impôt sert semble-t-il à financer les routes, les écoles, les complexes sportifs …

Mais moi contribuable lambda !!!

Tous les jours lorsque je regarde dans mon quartier : les nids de poules … les bords de rue sans trottoir pour les piétons … les bas côtes remplis de détritus  - jetés par les mangeurs de fast-food ou de camion pizzas de proximité … Les cannettes jetées les buveurs de bières des postes à essences environnants … etc. - ramassés par les employés municipaux une fois par semaine au mieux.  

Tous les jours je me dis « Où passent mes 75€ ??? »

Alors comme de novembre à janvier, je sais où passe mon argent … N’écoutant que mon courage, je suis montée à l’assaut du centre ville et … je suis allée … voir scintiller mes euros de mille feux dans les milliers d’ampoules qui brillent à travers tout le centre ville pendant les fêtes de fin d’année !!! Je me suis extasiée devant les belles bleues, les belles rouges … !!!

J’ai déambulé le nez ne l’air, j’ai fait marcher le flash de mon appareil photo jusqu’à tard le soir au milieu des rues remplies de jeunes attendant l’heure d’aller « guincher » et puis je suis retournée dans mon quartier fière d’avoir servi … au réchauffement de la planète et à la production d’énergie nucléaire

Allez, je vais vous en faire profiter, quant à faire ... (Sourire). 

Malgré mes propos magnanimes, sobres et impartiaux, je ne sais si ma chère ville (très chère d’ailleurs) a commencé à lutter pour réduire les dépenses d’énergie connexes aux illuminations de fin d’année.

Un nouveau matériau électrique appelé « Led », ferait faire une économie d’énergie substantielle entre 60 et 85% et ne produirait aucune chaleur. Le led est d’après ce que j’ai pu comprendre une diode luminescente qui permet, pour 10 fois moins de watt, dégager autant de lumière.

Certaines villes - comme Reims - ont mis en pratique cette technique (ou ces matériaux, je ne sais) et font des économies et comptent en faire encore pendant les années à venir en élargissant le principe. D’autres -comme Monaco- ont mis l’énergie solaire au service des jeux de lumière. Et 10 heures d’ensoleillement couvrent 10 heures d’illumination … Pas mal …

En conclusion ; Avec tout ça, le jour où ils auront réduit la facture d’électricité, je ne vais même plus savoir à quoi servent mes impôts en fin d’année !!! C’est trop injuste ….

Né pas loin d’Aix en Provence à Pourrières né 1851, il y reviendra y finir ses jours en 1920.

 

Germain Nouveau, voulait dans un premier temps devenir prêtre, il commence donc naturellement ses études au petit séminaire d’Aix, on retrouve la religion tout au long de son œuvre. Il fait une court passage dans l’enseignement au lycée de Marseille, puis part à Paris.

Là il rencontrera d’autres poètes tel que Mallarmé ou Rimbaud. C’est avec ce dernier, qu’il part en Angleterre, ensuite il ira en Belgique ou encore en Hollande. C’est au cours d’un de ces voyages qu’il rencontrera Verlaine avec qui il se liera d’une longue amitié. Il fera une brève incursion au ministère de l’instruction publique qu’il quittera au bout de cinq ans pour reprendre ses voyages qui le conduiront à Beyrouth, Grenoble ou encore Paris. C’est à cette période que sa santé se gâche, il aura de fortes crises mystiques, il sera même interné à Aix. Il reprendra ses voyages en tant que pèlerin totalement démuni à Rome ou à St Jacques. Il revient chez lui en 1911 et y moura en 1920 suite à un jeune.

 

C’est à titre postume que ses écrits seront publiés

Pourrières (Premiers poèmes)

Un vieux clocher coiffé de fer sur la colline.

Des fenêtres sans cris, sous des toits sans oiseaux.

D'un barbaresque Azur la paix du Ciel s'incline.

Soleil dur ! Mort de l'ombre ! Et Silence des Eaux.

Marius ! son fantôme à travers les roseaux,

Par la plaine ! Un son lent de l'Horloge féline.

Quatre enfants sur la place où l'ormeau perd ses os,

Autour d'un Pauvre, étrange, avec sa mandoline.

Un banc de pierre chaud comme un pain dans le four,

Où trois Vieux, dans ce coin de la Gloire du Jour,

Sentent au rayon vif cuire leur vieillesse.

Babet revient du bois, tenant sa mule en laisse.

Noir, le Vicaire au loin voit, d'une ombre au ton bleu,

Le Village au soleil fumer vers le Bon Dieu

Les hôtesses (La doctrine de l’amour)

Quand vous coulant au bas de vos lits d'accouchées

Après les affres du premier enfantement

Vous vous dressez enfin, vous sentant allégées

Comme un arbre où saignait un fruit mûr, lourdement ;

Que dans votre miroir, Mères, Eves maudites,

Votre ombre frêle et pâle encore du danger

Vous fait prendre en horreur nos enfances, proscrites

D'un geste, et s'effarant d'un sourire étranger ;

Tandis que vous traînez, mornes, vos cicatrices,

Dieu nous voit blancs d'un lait revomi par ruisseaux,

L'âme et le front navrés du baiser des nourrices,

Miaulant au roulis d'impassibles berceaux.

Or, grandis dans l'orgueil d'avoir des coeurs si tristes,

Plus tard, après l'avoir respirée en chemin,

Ô femme, dans le vent plein d'adorables pistes,

Tu n'as tendu qu'un doigt à toute notre main.

Car, ô mortelle, enfant belle comme la Terre,

Tu ne peux attirer dans ta nuit, sans que dans

L'entrelacement nu de ta caresse amère

Luise toute la bête en l'éclair de tes dents.

Mais comme une qui tue et qui n'est pas méchante,

Tu souriras toujours, ne pouvant écouter,

Pour tous les noirs baisers où notre âme déchante,

Dans le ciel qui s'enfuit nos anges sangloter.

Ah ! nous la demandons toujours, la bonne

Hôtesse, La vraie, et dont le geste est sûr, toute au passant

Qui marche en la stupeur de la forêt traîtresse,

Les cheveux en sueur et les doigts lourds de sang ;

Chez qui coulent des flots de bonté merveilleuse

Et les vins rares sur la nappe, où le sommeil

Blotti dans un parfum de lessive rieuse

Se berce d'une ivresse encor verte au réveil ;

Où tu ne pèses pas, ô main, ce que tu donnes ;

Où, sur tes fruits charmants comme des fleurs, la faim

S'oublie en un verger aux trésors en couronnes

Et sous le soleil mûr d'un automne sans fin.

Mais, puisque c'est en vain, ô nos bouches, crieuses

D'infini, dont la voix, comme un oiseau de feu,

Emporte au ciel l'amour des foules furieuses,

Ah ! puisque Dieu sans doute existe, mais si peu !

Viens, toi, la plus affreuse et pourtant la meilleure,

Trop méconnue au temps où l'on était petit ;

Ô Mort, dernière Hôtesse, est-ce pas qu'il est l'heure

Ta mort bâille comme en un morne appétit.

Dérobe-nous, tes fils sont las, surtout des roses,

Pas de tout, certe, et vieux d'aller et d'espérer ;

Donne, ô Mort, ton sommeil aux sombres amauroses

Et que l'aube et ses coqs ne sauraient déchirer.

Le verre (Les Valentines)

Madame, on m'a dit l'autre jour

Que j'imitais... qui donc ? devine ;

Que j'imitais Musset : le tour

N'en est pas nouveau, j'imagine.

Musset a répondu pour nous :

" C'est imiter quelqu'un, que diantre !

Écrit-il, que planter des choux

En terre... ou des enfants... en ventre. "

Et craquez, corsets de satin !

Quant à moi, s'il me faut tout dire,

J'imite quelqu'un, c'est certain,

Quelqu'un du poétique empire.

Je m'élance sur son chemin

Avec la foi bénédictine ;

Cherchez dans tout le genre humain.

Eh ! bien... c'est elle, Valentine.

On ne peut copier son air,

Ses propos et son moindre geste,

Mais son coeur ! mais son esprit fier !

Je peux attendre pour le reste.

Ça me conduira qui sait où ?

Je crois être elle, ma parole !

Au lieu de dire : je suis fou,

L'autre jour j'ai dit : je suis folle !

Ma personnalité, ma foi !

S'est envolée ; et ceci même,

Mes vers sont d'elle et non de moi,

Si toutefois elle les aime ;

Ce serait par trop hasardeux

Que de mettre tout un volume

Sur son dos ; si nous sommes deux,

Je suis seul à tenir la plume !

Oh ! bien seul ! ne confondons pas,

Je suis parfaitement le maître ;

Car des fautes ou de faux pas

Elle ne saurait en commettre.

Vous voyez, c'est bien différent

De ce que racontait l'histoire.

Ah ! Si son verre était moins grand,

J'aurais voulu peut-être y boire...

Il est bien grand, en vérité !

Ne croyez pas que je badine ;

Je boirai donc à sa santé,

Dans le Verre de Valentine

Les mains (Poésies d’Humilis)

Aimez vos mains afin qu'un jour vos mains soient belles,

Il n'est pas de parfum trop précieux pour elles,

Soignez-les. Taillez bien les ongles douloureux,

Il n'est pas d'instruments trop délicats pour eux.

C'est Dieu qui fit les mains fécondes en merveilles ;

Elles ont pris leur neige au lys des Séraphins,

Au jardin de la chair ce sont deux fleurs pareilles,

Et le sang de la rose est sous leurs ongles fins.

Il circule un printemps mystique dans les veines

Où court la violette, où le bluet sourit ;

Aux lignes de la paume ont dormi les verveines ;

Les mains disent aux yeux les secrets de l'esprit.

Les peintres les plus grands furent amoureux d'elles,

Et les peintres des mains sont les peintres modèles.

Comme deux cygnes blancs l'un vers l'autre nageant,

Deux voiles sur la mer fondant leurs pâleurs mates,

Livrez vos mains à l'eau dans les bassins d'argent,

Préparez-leur le linge avec les aromates.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau ;

Les mains chez les méchants sont des terres arides ;

Celles de l'humble vieille, où tourne un blond fuseau,

Font lire une sagesse écrite dans leurs rides.

Les mains des laboureurs, les mains des matelots

Montrent le hâle d'or des Cieux sous leur peau brune.

L'aile des goélands garde l'odeur des flots,

Et les mains de la Vierge un baiser de la lune.

Les plus belles parfois font le plus noir métier,

Les plus saintes étaient les mains d'un charpentier.

Les mains sont vos enfants et sont deux soeurs jumelles,

Les dix doigts sont leurs fils également bénis ;

Veillez bien sur leurs jeux, sur leurs moindres querelles,

Sur toute leur conduite aux détails infinis.

Les doigts font les filets et d'eux sortent les villes ;

Les doigts ont révélé la lyre aux temps anciens ;

Ils travaillent, pliés aux tâches les plus viles,

Ce sont des ouvriers et des musiciens.

Lâchés dans la forêt des orgues le dimanche,

Les doigts sont des oiseaux, et c'est au bout des doigts

Que, rappelant le vol des geais de branche en branche,

Rit l'essaim familier des Signes de la Croix.

Le pouce dur, avec sa taille courte et grasse,

A la force ; il a l'air d'Hercule triomphant ;

Le plus faible de tous, le plus doux a la grâce,

Et c'est le petit doigt qui sut rester enfant.

Servez vos mains, ce sont vos servantes fidèles ;

Donnez à leur repos un lit tout en dentelles.

Ce sont vos mains qui font la caresse ici-bas ;

Croyez qu'elles sont soeurs des lys et soeurs des ailes :

Ne les méprisez pas, ne les négligez pas,

Et laissez-les fleurir comme des asphodèles.

Portez à Dieu le doux trésor de vos parfums,

Le soir, à la prière éclose sur les lèvres,

Ô mains, et joignez-vous pour les pauvres défunts,

Pour que Dieu dans les mains rafraîchisse nos fièvres,

Pour que le mois des fruits vous charge de ses dons

Mais ouvrez-vous toujours sur un nid de pardons.

Et vous, dites, ô vous, qui, détestant les armes,

Mirez votre tristesse au fleuve de nos larmes,

Vieillard, dont les cheveux vont tout blancs vers le jour,

Jeune homme, aux yeux divins où se lève l'amour,

Douce femme mêlant ta rêverie aux anges,

Le coeur gonflé parfois au fond des soirs étranges,

Sans songer qu'en vos mains fleurit la volonté,

Tous, vous dites : « Où donc est-il, en vérité,

Le remède, ô Seigneur, car nos maux sont extrêmes ? »

- Mais il est dans vos mains, mais il est vos mains mêmes

Photos du net

Quelques liens

http://www.evene.fr/celebre/biographie/germain-nouveau-2442.php

http://trets.free.fr/actu/Retro2007/concours2007/concourspeinture2007.htm

http://www.diplomatie.gouv.fr/fr/actions-france_830/livre-ecrit_1036/collection-textes_5281/florilege-poesie-francaise_5282/les-auteurs-a-z_5659/germain-nouveau_5760/

http://trets.free.fr/actu/Retro2007/concours2007/concourspeinture2007.htm

http://www.pourrieres.fr/